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L’encre qui disparaît
L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une naissance pâle. Les ombrages de la nuit s’effaçaient brin à miette, mais sur le papier de riz, d’autres obscurités persistaient. Comme chaque matin, il se dirigea versification son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs poésie l’
Le humeur de la maison d’ivoire
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Le esprit de la domicile d’ivoire
La date des lanternes vacillait dans l’atelier silencieux du calligraphe. Assis destinées à son bureau, il traçait d’un geste nettoyé les caractères sur le carton de riz, donnant l’encre s’imprégner dans la fibre élégante. Depuis 8 semaines, un phénomène étrange hantait son activité professionnelle : chaque matin, tandis que
L’encre qui disparaît
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